"Que a morte de tudo o que acredito não me tape os ouvidos e nem a boca."
quinta-feira, janeiro 31, 2013
domingo, janeiro 27, 2013
#LutoSantaMaria
Depois de um sábado agitado, acordar quase ao meio dia de um domingo ensolarado, e ser bombardeado por luto me fez refletir na vida, ou na morte. Estou me referindo ao choque de ler notícias de um incêndio na madrugada de sábado em uma boite no RS onde mais de 200 pessoas morreram, em seus gritos, suas dores, temores, em mais nada. Um domingo de dor, incertezas.
Li esse texto agora no final da noite. Será o ponto final de minhas palavras por hoje.
A morte, por si só, é uma piada pronta.
Morrer é ridículo.
Você combinou de jantar com a namorada,
está em pleno tratamento dentário, tem planos pra semana que vem,
precisa autenticar um documento em cartório, colocar gasolina no
carro e no meio da tarde morre. Como assim?
E os e-mails que você ainda não abriu, o livro que ficou pela metade, o telefonema que você prometeu dar à tardinha para um cliente?
Não sei de onde tiraram esta idéia:
MORRER!!!
A troco? Você passou mais de 10 anos da sua vida dentro de um colégio
estudando fórmulas químicas que não serviriam pra nada, mas se manteve
lá, fez as provas, foi em frente. Praticou muita educação física,
quase perdeu o fôlego, mas não desistiu. Passou madrugadas sem dormir para
estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza do que gostaria de fazer
da vida, cheio de dúvidas quanto à profissão escolhida, mas era hora
de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente...
De uma hora pra outra, tudo isso termina numa colisão na freeway,
numa artéria entupida, num disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis.
Qual é?
Morrer é um chiste.
Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém,
sem ter dançado com a garota mais linda,
sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua música preferida.
Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua toalha úmida no varal, e
penduradas também algumas contas.
Os outros vão ser obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas,
a apagar as pistas que você deixou durante uma vida inteira.
Logo você, que sempre dizia: das minhas coisas cuido eu.
Que pegadinha macabra: você sai sem tomar café e talvez não almoce,
caminha por uma rua e talvez não chegue na próxima esquina,
começa a falar e talvez não conclua o que pretende dizer.
Não faz exames médicos, fuma dois maços por dia, bebe de tudo, curte
costelas gordas e mulheres magras e morre num sábado de manhã.
Isso é para ser levado a sério? Tendo mais de cem anos de idade, vá lá, o
sono eterno pode ser bem-vindo. Já não há mesmo muito a fazer, o corpo não
acompanha a mente, e a mente também já rateia, sem falar que há quase
nada guardado nas gavetas.
Ok, hora de descansar em paz.
Mas antes de viver tudo? Morrer cedo é uma transgressão,
desfaz a ordem natural das coisas. Morrer é um exagero.
E, como se sabe, o exagero é a matéria-prima das piadas. Só que esta não tem graça.
Por isso viva tudo que há para viver.
Não se apegue as coisas pequenas e inúteis da Vida... Perdoe... Sempre!!!
Pedro Bial
Li esse texto agora no final da noite. Será o ponto final de minhas palavras por hoje.
A morte, por si só, é uma piada pronta.
Morrer é ridículo.
Você combinou de jantar com a namorada,
está em pleno tratamento dentário, tem planos pra semana que vem,
precisa autenticar um documento em cartório, colocar gasolina no
carro e no meio da tarde morre. Como assim?
E os e-mails que você ainda não abriu, o livro que ficou pela metade, o telefonema que você prometeu dar à tardinha para um cliente?
Não sei de onde tiraram esta idéia:
MORRER!!!
A troco? Você passou mais de 10 anos da sua vida dentro de um colégio
estudando fórmulas químicas que não serviriam pra nada, mas se manteve
lá, fez as provas, foi em frente. Praticou muita educação física,
quase perdeu o fôlego, mas não desistiu. Passou madrugadas sem dormir para
estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza do que gostaria de fazer
da vida, cheio de dúvidas quanto à profissão escolhida, mas era hora
de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente...
De uma hora pra outra, tudo isso termina numa colisão na freeway,
numa artéria entupida, num disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis.
Qual é?
Morrer é um chiste.
Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém,
sem ter dançado com a garota mais linda,
sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua música preferida.
Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua toalha úmida no varal, e
penduradas também algumas contas.
Os outros vão ser obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas,
a apagar as pistas que você deixou durante uma vida inteira.
Logo você, que sempre dizia: das minhas coisas cuido eu.
Que pegadinha macabra: você sai sem tomar café e talvez não almoce,
caminha por uma rua e talvez não chegue na próxima esquina,
começa a falar e talvez não conclua o que pretende dizer.
Não faz exames médicos, fuma dois maços por dia, bebe de tudo, curte
costelas gordas e mulheres magras e morre num sábado de manhã.
Isso é para ser levado a sério? Tendo mais de cem anos de idade, vá lá, o
sono eterno pode ser bem-vindo. Já não há mesmo muito a fazer, o corpo não
acompanha a mente, e a mente também já rateia, sem falar que há quase
nada guardado nas gavetas.
Ok, hora de descansar em paz.
Mas antes de viver tudo? Morrer cedo é uma transgressão,
desfaz a ordem natural das coisas. Morrer é um exagero.
E, como se sabe, o exagero é a matéria-prima das piadas. Só que esta não tem graça.
Por isso viva tudo que há para viver.
Não se apegue as coisas pequenas e inúteis da Vida... Perdoe... Sempre!!!
Pedro Bial
quinta-feira, janeiro 24, 2013
domingo, janeiro 20, 2013
#Versículo
Continuem a amar uns aos outros como irmãos em Cristo. Não deixem de receber bem aqueles que vêm à casa de vocês; pois alguns que foram hospitaleiros receberam anjos, sem saber. - Hebreus 13:1-2
sexta-feira, janeiro 18, 2013
Depois da madrugada
Já tive vinte anos.
Os lençóis já não me envolvem como antes, estão ao chão, silenciosos. Em algum segundo frio e calmo faltou carga para o Facebook, e da música não guardei o último verso. Quando enfim adormeço. Mergulhando no mistério do meu ser. Passo a não mais contar as horas...
O tempo agora desagrada. Algo quebra o silêncio de outrora e renasço. Lá fora o ar derrete o que toca, consegue por um segundo atingir minha pouca saliva, fazendo-me sentir o peso da madrugada descer-me goela abaixo.
Então é outro ciclo e o relógio marca meio-dia. As cores estão de volta. A arte me desperta lentamente em ínfimas visões. Tão logo sento-me na cama e deparo-me por fim com uma grande infelicidade, um medo esmagador que insiste em perseguir-me. Ele finalmente deságua das corredeiras da irresponsabilidade, da incerteza, da fraqueza, da desesperança. Atinge o mais complexo feito e se instala. Minha mente agora está tomada por dúvidas que vão além da porta do meu quarto bem a minha frente. Acordar com vinte e dois anos nunca foi tão desorientadamente assim. Inspiro. Encontro mais saliva. Expiro.
Sinto novamente forças tão intensas como os raios lá fora, tomo meus calçados e abro a porta.
Estou de volta. Saio de um sonho para entrar na história.
Os lençóis já não me envolvem como antes, estão ao chão, silenciosos. Em algum segundo frio e calmo faltou carga para o Facebook, e da música não guardei o último verso. Quando enfim adormeço. Mergulhando no mistério do meu ser. Passo a não mais contar as horas...
O tempo agora desagrada. Algo quebra o silêncio de outrora e renasço. Lá fora o ar derrete o que toca, consegue por um segundo atingir minha pouca saliva, fazendo-me sentir o peso da madrugada descer-me goela abaixo.
Então é outro ciclo e o relógio marca meio-dia. As cores estão de volta. A arte me desperta lentamente em ínfimas visões. Tão logo sento-me na cama e deparo-me por fim com uma grande infelicidade, um medo esmagador que insiste em perseguir-me. Ele finalmente deságua das corredeiras da irresponsabilidade, da incerteza, da fraqueza, da desesperança. Atinge o mais complexo feito e se instala. Minha mente agora está tomada por dúvidas que vão além da porta do meu quarto bem a minha frente. Acordar com vinte e dois anos nunca foi tão desorientadamente assim. Inspiro. Encontro mais saliva. Expiro.
Sinto novamente forças tão intensas como os raios lá fora, tomo meus calçados e abro a porta.
Estou de volta. Saio de um sonho para entrar na história.
terça-feira, janeiro 15, 2013
Passei dos vinte também.
Pedro Bial e suas reflexões...
"Uma vez me falaram que amar é se jogar de um precipício sem saber se lá embaixo vai ter alguém para segurar a gente. Foi a melhor definição de amor que já ouvi. Eu, que escrevo tanto e leio tanta gente que fala dessas coisas que damos o nome de sentimento, nunca tinha escutado nada tão verdadeiro. Amar é isso mesmo. É se jogar e não saber. É se entregar sem ter certeza. Aos poucos, buscamos a certeza do amor. Porque o amor para ser amor precisa de certezas. A certeza do encontro, a certeza da continuidade, a certeza da presença, a certeza da verdade."
terça-feira, janeiro 08, 2013
quarta-feira, janeiro 02, 2013
O símbolo perdido
Estou tendo um momento único. É a primeira vez que leio um livro pela segunda vez e a pouquíssimos capítulos do epílogo me sinto renovado, com valores resgatados, sensações que voltam a me cercar e a me enfeitar. É como se eu estivesse redescobrindo verdades, redescobrindo a beleza e a magnífica arte de um livro.
"O que fizemos apenas por nós mesmos morre conosco; o que fizemos pelos outros e pelo mundo permanece e é imortal." Albert Pike.
"O que fizemos apenas por nós mesmos morre conosco; o que fizemos pelos outros e pelo mundo permanece e é imortal." Albert Pike.